Хризантема

Холодно...холодно...стынут руки,
Радости шаль не накинуть на плечи
И, захватив студеную скуку,
Зябко вплываю в пустынный вечер...
А сколько еще вечеров одиноких?
Ненужных, непамятных, ненавистных...
Тихо уйдя от вопросов жестоких,
Еле текут отчужденные мысли...
Мне бы в весну убежать - не вернуться...
А, может быть, просто проснуться?


Рецензии