любовь
Илья Бокштейн
Не лето, а Весна любовь,
Когда пылает, жалит кровь
Бурлящей радостью страстей,
Слепящих слёз, игрой теней.
Когда волнует синь ночи,
Уже покоя не ищи
В извивах ив, в разрядах гроз
Иль в ароматах ранних роз…
Лишь спелым яблоком – на дно!
Да в лето!
В осень!
Иль в зерно.
Свидетельство о публикации №109010403223