В апреле

Что ты смотришь такими неласковыми глазами?
Всё ещё хочешь, чтобы я о себе рассказала?
Чтож, ну знай же: я ненавижу запах азалий,
Высохшую траву и рыцарей в тронном зале.

Мне, кстати, всего семнадцать и имя простое - Даша,
А жизнь моя - обрыдаться, такая сплошная лажа.
И в сотнях чужих редакций суть начала теряться,
На самое дно опускаться, а после совсем стираться.

И я ненавижу тех, кто смог до души добраться,
Для них всегда куча помех, а они по-братски
Жалобно обнимают, греют ладошки, целуют щеки,
Просят остаться и спрашивают: "Жива ещё ты?".

А я обрезаю нити, ломаю жизни, крылья черню,
Царапаюсь: "Не звоните, уйдите, не трожьте мою броню".
Броня - неживая улыбка, любовь к себе не маню,
Считаю себя ошибкой и всё сильнее темню.

Порой врываюсь в чужие жизни, как пьяный ветер.
Потом ухожу украдкой: "А вам ничего не светит".
Люблю поиграть в молчанку, сорваться с крыши,
Люблю оживлять кого-то, когда он уже не дышит.

Я мучаю свои нервы, мысли, живу мечтами о лете,
Путаюсь в прошлых жизнях, сплю только на рассвете.
Всё буднично и постыло, вот запах любовной прели,
И кажется всё уже было, вот те же птичьи трели.

А всё потому что кто-то навылет прицельно стрельнул...
Послушай. Меня однажды убьёт неживым апрелем.