Восьмое марта

Восьмое марта. День игрив.
Смеётся, опрокинув разум.
Рожает мысли.
Ясно сразу
всё стало вдруг.
Непобедим
мой разум.
Крупы сомнений
одолев заразу,
не прячусь.
Поздно.
Я один.
Один.
Один в экстазе.
Чувств горсть.
Не с неба помощь.
Не сахар слов.
Не соль земли.
Не друг.
Не вечер.
Нет.
На стол надет пузырь
проказы.
Пластмассовый снегирь.
Стеклянный глаз.
Диск солнца в нас,
но мы в земле.
Так глубоко, что небо вытирает слёзы
с лица отца.
В кладовку коридоров прячет смерть
ОНА.
Весна.
Но толку.
Со стен глядят глаза
тысячелетней скуки.
Но столько одиноки
в нас
ОНИ,
что ни во что не верят,
даже в Бога,
даже в пустоту.
Колючая крапива небосвода
кому-то режет слух,
рвёт кожу.
Мне шлёт любовь.
Мне бьёт по роже.
Размножатся окурки в хрустале.
Пройдёт печаль,
лень,
ненависть.
И всё же
я буду пропускать слова.
Недоговаривать.
Не видеть букв.
Как будто словно нет их вовсе.
И не было.
И нет.
Зажмурить совесть.
Сердце сжать в кулак.
Кровь вскипятить в кастрюле междусловий.
Ударить боль.
Взять быт в объятья.
Уйти в весёлый бум.
В молитву.
В пустоту.
В ничто.
Но вот зачем?
Дай одиночеству забыть тебя.
Каким я был,
никто уже не вспомнит…

8 марта 2006