Вспоминая Владимира Высоцкого

Автор песни своей нам допеть не успел,
Не успел досказать все, что очень хотел,
Не успел домечтать, не успел долюбить,
Не успел до признанья таланта дожить.

Он был милостью Божьей великий поэт,
Но уже у подножья теряется след…
На пути он не ведал окольных дорог,
Компромиссов не знал и фальшивить не мог.

Он в ролях не играл – каждым образом жил,
Ненавидел, страдал и безумно любил.
И в разлуке с любимой не раз горевал,
Но при встрече упрямо одно повторял:

«Я остаться с тобой не могу, не могу!
Я умолкну, умру на твоем берегу,
Мне здесь песен не петь и стихов не слагать.
Здесь, на пашне чужой, мне не сеять, не жать...»

Только нервы, как струны, надрывно звенят,
Только миг, только взгляд – и обратно, назад!
Не порвешь этот круг, от судьбы не уйдешь,
Только шепот вокруг: «Пропадешь, пропадешь...»

Но сгубила его не любовь, не тоска,
Не измена друзей и не пуля врага,
Не обида, не зависть, не ночи без сна,
А сгубила – последняя рюмка вина.

И об этом не надо стыдливо молчать,
Надо в колокол бить, надо громко кричать.
Пусть не вянут цветы на могильном холме-
Будят память о Нем
                и о горьком вине…