О любви

Любовь не рождена в лучах зари,
Где все красиво, трепетно и чисто...
Любовь всегда при смерти, на крови,
Ее шаги на почве каменистой.
Она в грязи, средь мусора и льдов,
Она в болотах и в зловонии смрада,
Она в сердцах калек и дураков,
Она спускалась даже в бездны ада...
Она вобще нигде не рождена,
Была еще до времени, до века...
Она питает наши имена,
Ее призванье - счастье человека.
И чтобы нас поднять из нечистот,
Она смиренно складывает крылья,
Сползает к нам с заоблачных высот
И на виски ложится белой пылью...
Лишь с Нею мысли могут воспарять,
Лишь для Нее все подвиги-безумства,
Лишь с Ней одной мы можем созерцать
Себя самих, творящими искусство,
И пусть для многих - это пыль в глаза,
Высоких форм словесные узоры,
Но я вам говорю: любовь не зла,
Она как небо в наших тесных норах.
И безграничны формы бытия
Ее загадок, тайн и вдохновенья,
Отдельные когда-то Ты и Я
Сошлись в одном порыве единенья...
Мне аргументов больше не найти,
Хотя мой разум напряжен до хруста,
Осилит путь идущий по пути,-
Вы все поймете, встретив это чувство.