Оле Лукойе

Холст, на котором рождаются сны -

Соткан из тьмы и покоя.

Моет в бледном луче луны

Кисти Оле Лукойе,

Ловит в бледном луче луны

Мудрости мотылька...

Холст, на котором рождаются сны

Чистый еще пока.

Но, только часы двеннадцать бьют -

Он, скорчив в ухмылке рот

Как палитру судьбу мою

В руки свои берет.

И краски бросает беспечно

Старый пройдоха Оли -

На синей мечте о вечном

Красные пятна боли

С грязным мешая нежный,

Шлепает в холст с размаха

Розовый цвет надежды,

Серый - стыда и страха...

Взъерошенно - воспаленный

Творит полуночный бред

И мягко кладет зеленый

На огненно рыжий цвет.

Словно хирург острием ножа

мне клетку грудную вскрыв,

Будет с улыбкой  в руках держать

Душу - застывший взрыв...

Краски ее ласкают и жгут,

Крик переходит в стон,

Тело мое - то скрутится в жгут,

То выгнет себя мостом...

И вдруг под утро, в мгновенье, когда

Сил терпеть уже нет

Гибнет плод ночного труда -

Цвета сливаются в свет...



Холст, на котором рождаются сны,

Вновь станет чистым до полной луны...