Способны мы приписывать любимым
И ангельские крылья, и души покой.
Но пелена спадает с глаз -
И видимое, зачастую, страшно.
Но лучше всё ж любить,
Чем мёртвым жизнь отбыть
И удалиться в незнание обитель.
Как хорошо, что не умеем
Мы читать чужие мысли:
А то бы побелевши, отшатнулись,
И чаще были б войны,
Реже мир.
Льстецы ушли бы в небытие.
И слышалось рычанье
Чертовски чёрных душ…
А есть ли ангелы средь нас?
Я им была, пока
Не вытерли о душу мою ноги,
И грязными руками
Не всколыхнули ил со дна души,
Не оголили каждый нерв
И не унизили через любовь к ребёнку.
Ведь это часть тебя!
Зачем же ты в себя швыряешь камнем?
Когда придёшь с протянутой рукой
Просить не денег, а частицу счастья
И толику волнуюшей любви,
Протянет сердце ль дочь тебе?
Захочет ли отцом назвать
И зачерпнуть любви твоей отцовской?
Уверена, что нет.
Ты умертвил отцовство,
едва дитя зачавши.
Измена
© Copyright: Любовь Купцова, 2008
Свидетельство о публикации №108122600019
Свидетельство о публикации №108122600019
Рецензии