На самом деле...

                На самом деле!


Жизнь пролетает незаметно,
Катится мимо, не в мою сторону.
Наполовину заветом, наполовину секретом,
Делит мою жизнь поровну.

Я возвращаюсь назад часто,
Чтобы увидеть, что упустил из виду.
Зачастую это просто напрасно.
Трата времени моего индивидума.

Кажется иногда, понятным,
Что ты делаешь правые вещи.
Но отходишь, порою, в стороны,
Чтобы взглянуть на свои трещины.

Они видны только сбоку,
Как со стороны видны ошибки.
Скажу что, это не очень здорово,
Когда твои пальцы от крови липки.

Не от своей, а от чужой.
Мы наговорили друг другу гадостей.
Но это  был просто разговор,
Не надо из-за этого пакостить.

Резать вены, разговор отдельный,
И я не хочу в этом участвовать.
Если так хочешь покончит с собой,
Режь вены вдоль и не надо властвовать.

Над самим собой есть сонные артерии.
Тогда и режь уж их, никто не будет плакать,
Все ждали от тебя подобной вот ***ни.
Вздохнули молча мама, папа, родственники,

Кровь продолжала капать, избавились все,
Наконец, по истине от той заразы, что нервы
Портит вряд и маме, папе, всем, конечно жалко было,
Единственного сына, не уследили, не сберегли,

Но, все, старались, как могли. И, скорую, никто не вызвал,
А то опять бы был призыв к тому, что парень смотрит через
Опиатов призму, а мама, папа, скажут «Больше не могу».
Да и терпенья уже нет, пусть лучше будет тот свет, чем этот,

За то все счастливы: разок и все, продолженным куплетом.
И от начала до конца не выдумал я ничего,
Мне не хотелось, чтобы было так, как есть, я каюсь, в чем был не Прав. Но ничего не делать - это месть на месте, Всегда хотел Быть белым ветром, а стал землею, кровью пропитанную прах.