Быки, свиньи, крысы, медведи и Дед Мороз

Вряд ли быки приподнимут рынок.

Вряд ли придёт Дед Мороз и вынет
из рукава, из мешка, как в детстве,
что-то, на что ты весь год надеялся,
мечтал, представлял, писал ему письма.

Всё, что было – прошло так быстро –
вчера оглянулся – кусты, овины,
след занесло и жилья не видно.

Давно позабыто как пахнет иней
на мощных лапах огромной ели,
о чём мечтали, чего хотели,
что позабыли, кого простили.

Остались схемы, звонки, подарки –
не по душе, а по слову "должен",
остался запах едрёной Старки
и немудрёный маслёнок с ножкой –

это закуска, а там как выйдет.

Достать гитару, чихнуть от пыли.
Ты, Лёня, молчи, – я сейчас в ударе,
помнишь Карпаты с коричным паром
над необъятной бадьёй с глинтвейном?

Что мы тогда, молодые, пели...
"ель моя ель", "три сосны" и "Ваньку".

Да по морозу в сугроб из баньки.

Переведём же на сердце стрелки –
пусть не спешит тарахтеть: – Стареем.
Это характер – его проделки,
это не старость – хандра скорее.
 
Так наплевать, что струна порвалась,
шмыгает крыса, свинья порылась,
вряд ли нам мало ещё осталось.

Вряд ли медведи обвалят рынок.