Whitman. Уолт Уитмен. Искры с точила

Где бесконечная толпа идёт сквозь город вечным днём,
Я, одинокий, подхожу к ватаге наблюдающих ребят — немного постоять да отдохнуть.

На тротуаре возле самой мостовой
Точильщик, разгоняя колесо, вострит огромный нож,
Сгибаясь, прижимает к камню лезвие коленом и локтём,
С размеренным нажимом быстро вертит, давя рукою лёгкой, но и твёрдой,
И золото струями разлетается
Искрами с точила.

Вся сцена, все её детали захватывают, трогают меня:
Старик печальный с острым подбородком, в поношенной одежде, с широким кожаным ремнём через плечо;
Я сам как будто льющийся, причудливо всплывающий фантом, внезапно ошарашенный и пригвождённый к месту;
Ватага (малюсенькая точка в безбрежном мире),
Внимательные, тихие ребята, и шумно — гордо — беспокойная округа,
Раскатистое хриплое урчание крутящегося камня и мягко прижимаемого лезвия;
И брызжут, капают и рвутся во все стороны мельчайшим золотым дождём
Искры с точила.

1993, 2008 (перевод)

*
Walt Whitman. Sparkles from the Wheel

Where the city's ceaseless crowd moves on the live-long day,
Withdrawn I join a group of children watching, I pause aside with them.

By the curb toward the edge of the flagging,
A knife-grinder works at his wheel sharpening a great knife,
Bending over he carefully holds it to the stone, by foot and knee,
With measur'd tread he turns rapidly, as he presses with light but firm hand,
Forth issue then in copious golden jets,
Sparkles from the wheel.

The scene and all its belongings, how they seize and affect me,
The sad sharp-chinn'd old man with worn clothes and broad shoulder-band of leather,
Myself effusing and fluid, a phantom curiously floating, now here absorb'd and arrested,
The group, (an unminded point, set in a vast surrounding,)
The attentive, quiet children, the loud, proud, restive base of the streets,
The low hoarse purr of the whirling stone, the light-press'd blade,
Diffusing, dropping, sideways-darting, in tiny showers of gold,
Sparkles from the wheel.

*