Пигмалион и Галатея. Франсуа Буше. 1760-е

         Эрмитаж
Молот свой Пигмалион
Не бросал, как нос, потея,
Камень сёк зубилом он,
А явилась Галатея…

Он трудился по ночам,
Днём – заказ, свои причины…
Позволял сгорать свечам,
Кипарис не для лучины.

На ладонях кожа – кость,
Поплотней коры у дуба…
Подавлял застоя злость
И рубил легко, не грубо!

В одиночестве ваять
Обречён творец до гроба…
В крошке весь, кому обнять!?..
Не пенять: «Виновны оба!»

Одержимость тут виной,
Побужден посланьем свыше!..
Нет соседей за стеной,
Мерный стук никто не слышит.

Так, так, так, как будто грудь!..
Это что? Как будто шея!..
Он и пыль боялся сдуть,
Рот прикрыв, дышать не смея…

Что за мука! Он – урод,
Молчалив, угрюм, несносен…
Будет прерван его род!..
Для него все вёсны – осень!

- Если б только мрамор – в плоть…
Холод, твердь – в тепло и мякоть…
О, позволь, Юпитер, хоть
Целовать в плечо и плакать!..

Я бы сжалился, а вы?
Или есть ещё идея?..
Не страшась людской молвы,
Обнажилась Галатея!..
29.03.07