Не падает на пол он,
Придя домой с сабантуя.
Быть может, он – Аполлон?
Живёт, сам себя бинтуя.
Себе подаёт обед,
Себе сотворяет кофе,
Пока на Олимпе нет
Такой же женщины-профи?
Не всякий разумно злак
В муку смолоть для пекарен.
За Зевсом поданный знак
Не всякий здесь благодарен.
Связав кипарис плющом,
Земной красы не удвоишь.
Поднимешь небо плечом,
А нового не откроешь…
Он на пол не упадёт,
Жене кивая влюблённо,
Когда с работы придёт,
Но будет – пол-Апполона.
Аполлон
© Copyright: Антуан Эго, 2008
Свидетельство о публикации №108122300265
Свидетельство о публикации №108122300265
Рецензии