И пусть ветра сбивают с ног, мне всё равно,
Прошла я сотни миль дорог, нелепый сон,
И то ли Ангел, то ли Демон за плечом,
А не все бури не по чём, и я тут вовсе не при чём.
А за плечом мой верный меч, и вьётся плащ
Мой милый ангел обо мне не плач,
Мне шепчет демон на ухо, слова бездумной клеветы,
Смахну его рукой, пусть не разводит суеты.
В устах, что слово то огонь, я пламя, и меня не тронь,
Пусть хлещет дождь, меня залив по шею,
Даже в нелепой пустоте, играть умею,
Ту роль что мне дана неведомым творцом,
Не матерью и деже не отцом.
Танцует смерть пусть рядом тихий вальс,
И кто то с ней уже танцует, пустившись с дури в пляс.
Я не могу решать за всех, да это правда,
Но где то чей то детский смех, моя награда
Пускай же выпито моё вино до дна,
Его заменит мне нелепая слеза,
Нет я не плачу, просто дождь попал в глаза.
Просто я...
© Copyright: Энтазру Дэ Лионкурт, 2008
Свидетельство о публикации №108122204064
Свидетельство о публикации №108122204064
Рецензии