Чужой портрет

Ветер срывает последние листья
Капли дождя стучат по стеклу.
Ты рисуешь краской и кистью
На белой бумаге чужую мечту.
Голубые глаза смотрят туманно,
В них застыла легкая грусть.
Ты же шепчешь про себя неустанно:
«Ну и пусть, что не я. Ну и пусть…»
Прическу сложила в длинную косу,
Щеки румянцем немного покрыв,
Придала наивной задорности носу.
Губы рисуешь немного раскрыв…
Отошла в сторонку, еще раз взглянула
На женский портрет, стоящий в углу
Ресницами длинными грустно взмахнула,
И плавным движеньем стерла слезу.
«Зачем, красота, ты настолько жестока»,
Мысль мелькнула в твоей голове…
«По твоей вине моя душа одинока,
Что есть в портрете, чего нету во мне»?!
Она не осудит в разлуке другую,
Ту, что рукой на холсте рождена.
Но как же понять душу родную,
Что столь щедра на неправду была…
Но не будет больше ни вопросов, ни боли
И зима придет уже для других.
Нелегкой судьбой и божию волей
Душа ее станет своей средь чужих…