36. Как бывает...

Вечнозелёная тоска Древнего Рима,
Загадочно притаившегося в твоём сознании,
Безысходно, казалось, погрязшего в корпускулярно-волновой теории света,
А ты не так-то прост, правда?
Тот-Кому-Нет-Места-В-Моём-Сердце,
Мой Маленький Принц на белом коне,
Всадник без головы, Всадник без Сердца,
И сострадание оставивший там, за каменной стеной своего Рима.
Ты размахиваешь своими словами, теми, что не имеют цены, теми, что тебе лично достаются на халяву,
Разбрасываешь их, и летят они по ветру, осколками Зеркала Тролля поражая сердца и глаза,
Пляшут они в жёлтом от иссушенной солью слёз пыли воздухе и сами не ведают свой путь...
Внутривенно, внутрикровно... ростками, жаждущими жизни, беспринципно стремящимися к ней...
Обвивают они... сжимают... до боли... до виноградного сока моего "двуликого" сердца...
Стрелы глаз... в глаза... ослепляют белым... ядовито...
Оружие падает в бездну... И начинается путь... по иллюзорному мосту нашей любви...
Через эту бездну... в тупик.
Руки ищут поддержки, награды за... А находят эту скользкую от чужих касаний стену. По ней ползают черви.
И разворачиваешься, с криком отчаяния бежишь обратно,
Но мост вон из-под ног...
Летишь. Цепляясь за частицы воздуха, по-рыбьи открываешь рот... это твой крик...
Как в страшном сне, он безмолвен...
А потом разбиваешься о камень и просыпаешься.
Смотришь: а тебе девяносто лет.
Солнце уходит за гору. И ты засыпаешь.