Осыпавшийся хром

Сергей Пресс (Sergej Press)

Осыпавшийся хром

И тень отца он намотал на колесо.
Ю.Кузнецов

Прости меня!  я не услышал.
Твой хрип грудной был страшный знак.
Хотя и взрослым, был мальчишкой.
Казалось – быть не может так.
И не добавить, не убавить.
Не оправдаться и не искупить.
Всё суета. К чему лукавить.
Я думал – будем вечно жить.
Не вник, что холодно так было
Не потому, что ветер в окна дул,
А потому, что рядышком ходила,
К лампаде ближе придвигая стул.
Поверить было невозможно,
Как и в украденный велосипед,
К крыльцу приставленный неосторожно,
Угонщиков как будто нет.
И в неизбежность не поверишь,
Пока под ложечкой не жмёт,
Пока себя надеждой греешь,
Которая переживёт.
В отчаяньи беспомощном, как в детстве,
Свершившегося не вернёшь.
Мои грехи – моё наследство.
Его получат сын и дочь.
И отказаться не посмеют,
Как я когда-то не посмел.
И не вернуть велосипеда.
На нём умчал другой пострел,
И к прежним,  этот грех добавил,
Их приумножив с детских пор,
Наследнику невинному оставил,
Который тоже будет вор.
И не поймёшь, не глянув в бездну,
В неё зовут родные голоса,
Куда  и я вас буду звать, исчезнув,
Там не найдя хромированного колеса.

 20.12.2008 04:13