Немногое

Немногое, оставшись звуком,
Рождает умершие сны,
И страх утраты, как разлука,
Висит, как марево в пути.

Безвременна… бесчислен промах…
Ушёл, не помнишь, не щадишь,
И крик, как кость, сжимает дёсны,
И боль, как разум, - впереди.
            
                1999 год.


Рецензии