Ars longa

Один поэт не спал, не ел,
Поэт над рифмами корпел.
Кричал на всех, кто только смел
Отвлечь от дум глубинных.
Кричал на дочь и на жену,
И вновь нырял на глубину.
Тонуть - так только одному,
И то – в бочонках винных.

«Оставлю я ли след в веках,
Раскрыв себя в своих стихах?
О, Бог, прошу, развей мой страх!» -
Просил поэт у неба.
Но Бог лишь грустно вниз смотрел…
«Ах, вот ты как?!» - поэт вскипел, -
«Так оставайся не у дел!
Твоя всесильность – небыль!»

«Я лучше к Дьяволу пойду!
Уж он поймёт мою беду…»
И, заключив контракт в Аду,
Он душу свою продал.
Тянулось время, словно клей,
Но вот настал приёмный день,
И он с проблемою своей
Предстал пред Чёрным Троном.

«За этим ты сюда спешил?!» -
Смеялся Дьявол от души, -
«Спасибо, братец, насмешил…
Так знай ответ заветный!
Поэт, пословицы не лгут!
Не пропадёт всей жизни труд.
Стихи, конечно, не умрут…
А ты-то сам – бессмертный?..»