Мои вирши как ветки сухие...

Мои вирши как ветки сухие
Под твоими хромыми ногами:
Все похрустывают и не видят,
Что так просто низринуться в пламя,
Что так просто своим умерщвлением
Подарить согревание страждущим,
Твоим бедным, хромым и усталым,
Твоим сильным, но болью наполненным,
Почти окаменевшим ногам.

Моя музыка тряпкой дырявой
Полетит и ударится в спину:
Это дети играют "в ляпки",
Но я с музыкой своей сгину.
Продырявлюсь точеным созвучием,
Изотрусь серебрёными струнами.
Мы с тобою такие везучие:
Нас сыграют в веках флейты с бубнами.

Мои краски как слякоть весной,
И палитра похожа на кашу,
Ту, что любит мешать с пустотой
Зима - злая, глухая мамаша.
Все картинки забрызганы жиром,
Маскирующимся под пейзажи,
И вареной крупой, что уныло
Натюрмортами зваться прикажет.

Так и дом мой: окно, сверху - крыша.
А внутри - как Голгофа и пекло.
Поднимусь на подушке повыше,
Ночью спать без тебя не умея,
Свет включу и за стенкой услышу:
"Погляди, солнце выйти успело!"

1999