Не пойму, о чём оно

На зиму жаловаться глупо.
Сварив себе немного супа,
я ложкой пробую на вкус
его и морщусь. Но учусь.
И осень учится готовить
в кастрюле серой декабря.
Конфорки весело горят,
FM-приемник что-то ловит.
И - бац! - поймал мою волну.
И я в ней весело тону.

И кто-то бросившись за мною
в волну справляется с волною.
Но поздно - колокол на дне
гремит и кто-то тихо плачет.
Джон Донн доволен - это значит -
уже теперь звонят по мне.
Курю за день по паре пачек
и постигаю слово "нет".

И чаще пробую молчать,
ведь тишина, как будто чай,
ещё горячий и приятный
и терпкий. Милую приватность
молчанья сложно оценить,
но, достигая самой сути
беззвучья, неизменно крутишь
веретеном свой голос в нить.
И лишь себе б не изменить
и не издать ненужных звуков.

На зиму жаловаться глупо -
в ней нет апрельской суеты
или июльского загара
но, Боже, как она шикарна
когда в ней есть и я, и ты,
когда беззвучно, безучастно
под пледом мягким темноты
она величественно входит
в мой город и велит погоде
искрить под светом чьих-то фар
и ждать, когда уснувший март
свои озябшие ладони
возденет к небу и погонит
ручьи зимы на всех парах,
и подтвердит, что ей пора,

что мне пора оставить снежность
и вены улиц вскрыть весной,
и мир сменить на мир другой,
где над безумством правит нежность
и голоса над тишиной.