А. К

Я не пишу. Зачем? Неинтересно
И скучно, безволнительно и пресно
Беззубо, беспонтово, без подтекста
Писать то, что скончается безвестно,
Что никому… и никогда не к месту,
Да и не означает ничего.
Я лучше прочитаю настоящих,
Пульсирующих, в облаках парящих,
То меркнущих, то заново горящих.
Там всё сердечно, радужно, щемяще,
Там твёрже стали, но перины мягче…
У них, что не прочти, всё ого-го!

Я в ароматном ворохе страничном
Найду всё об общественном и личном,
И о локальном, и о безграничном,
И о счастливом, и о горемычном,
Найду всё, что попрятано по нычкам
В их самых потаённых уголках.
Я разберу до винтиков и гаек
Все их стихи, и я тогда узнаю
Всю сущность их парящих в небе стаек,
Пойму о чём они галдят и лают,
Где взяли крылья, как они летают
В их ярких, общепризнанных стихах.

Я распечатку взял, уединился,
Читал стихи и в каждой строчке рылся,
Плевался, улыбался, матерился,
Рыдал навзрыд, над каждой рифмой бился,
Потом рассредоточился, размылся,
Искания процесс остановился,
И тут я осознал, что растворился:
Я как эритроцит в её крови.
Теку за ней. Бледнею и краснею,
Горю в огне, от страха леденею,
И в каждом слове - правда обо мне, и
Я искренне восторженно немею,
И в этой первозданной тишине я
Шепчу: « Изюбрь, пишите о любви…».