Остывает закат. Стелет пену прибой.
В придорожном кафе расстаемся с тобой.
И запястье руки ляжет мне на плечо.
Мы флиртуем, шутя… Только это не в счет.
Тлеет легкий «дукат», два мартини в горсти…
Мы по звездам идем, значит, нам по пути.
Нас обоих в ночи дальний парус влечет,
пусть не виден уже… Только это не в счет.
– Вот вам мой телефон… – Я запомню. Привет…
– Вы напишете мне? – Вряд ли, времени нет.
Что, случайный мой друг, остается еще?
Трепет тонкой руки… Только это не в счет.
Летний фокстрот
© Copyright: Владимир Губанов Севастопольский, 2008
Свидетельство о публикации №108121702108
Свидетельство о публикации №108121702108
Рецензии
