На сельском кладбище

                Любовь к отеческим гробам…
                А.Пушкин

На сельском кладбище, среди сварных оградок,
Цементных столбиков с задачками на счет,
Наивных надписей и сиротливых грядок,
Мне, как живущему, все мирное поет.

Поют тюльпанчики в железном обрамленье,
И пироги поют, вобравшие, как твердь,
В себя земную соль трудов и вдохновенья,
И то,  что  в простоте мы называем - смерть.

И облака с утра галдят без передышки,
И где-то на краю, в провалах черных дыр,
Убогий электрон, как будто из-под крышки,
Тонюсенько пищит, оправдывая мир.

И как же мне не петь, когда кругом веселье!
На этом кладбище такая благодать.
Здесь каждый Божий день справляют новоселье,
Сажают цветники и учатся считать!

И весь объем небес, испытывая тягу
Движения земли, поет о том о сем,
И вышитый крестом, погост подобный флагу,
Нарядной ветхостью скрывает глинозем.

Но я не буду петь. Молчат на пепелище.
Безмолвствует душа у гробовых ворот.
И приходя сюда, не обретает пищи,
А только всех друзей по имени зовет!