Он создал ее...

Он создал ее из потоков лунного света,
Из солнечных бликов, играющих в зеркале мая,
Из запахов трав, цветущего луга и лета...
Ангел??? почти... ну разве что не летает!!!

Он сОткал ее из тончайших нитей тумана,
Из капель росы и хрустального звона леса.
В глазах ее билась бескрайняя синь океана,
И он называл ее нежно - "моя принцесса"...

Он подарил ей корону из огненных маков,
В косы заплел дым костра и прохладу ночи
И в сумерках еле дыша, замирая от страха,
О чувствах своих говорил невзначай, между строчек

Он рисовал ее профиль на звездном небе,
красками сна, смешав их с серебренной пылью...
Когда ее не было рядом он будто бредил,
И без конца повторял про себя ее имя...

Он кутал ее в теплый плед из опавших листьев,
И убаюкивал дробным стуком дождя по крыше...
В клубАх сигаретного дыма писал ей письма...
Но для нее оставался он "третим лишним"

Он создал мечту из потоков лунного света,
И сердце вложил в ее ледяные ладони,
В глазах его билось безумство шального рассвета,
Но только, увы, не он был ее мечтою...