Кого-то сделал, что-то смог, а дни куда-то всё бегут...
Ты отправляешь мне письмо: "Меня здесь нет, прощай, be good".
Кружатся мысли в голове, я занавесил зеркала.
Какая там любовь навек - всего-то лунная зола.
Ловлю на покрывале блик - хочу успеть до темноты.
О нас когда-то спел "Пикник": мол, мы свободны и чисты,
всегда проходим стороной... но ты предпочитаешь блюз.
Я, став гитарною струной, жестоких пальцев не боюсь.
У нас остался общий сон - травы астральной чёрный сноп.
А у меня есть друг Ясон, он золотит моё руно.
Когда сижу у ног его, могу забыть твои глаза.
Ты шышел-мышел-вышел-вон, какое там теперь "назад" -
вперёд и вбок. И на износ. Ну, ты достаточно там пьян?
По радио сигналы SOS, но их передаю не я.
Смеюсь. Минуты через две тушу сигнальные огни.
И шлю тебе тупой ответ: "Я слишком умер. Извини".
Враги по переписке
© Copyright: Марина Князева Смерека, 2008
Свидетельство о публикации №108121603816
Свидетельство о публикации №108121603816
Рецензии