На стылую землю, уже из-за туч,
Нам солнце бросает прощальный свой луч
И он, серебрясь и играя листвой,
Еще согревает своей красотой.
Лишь ветер холодный, деревья качая,
Срывает последнее, что повстречает,
С земли поднимает, уносится вдаль -
Ему обнаженных деревьев не жаль;
Ему сумасбродному нет уж и дела -
Пусть ждут одеяний из белого снега.
***
© Copyright: Владимир Рыбчинский, 2008
Свидетельство о публикации №108121601497
Свидетельство о публикации №108121601497
Рецензии