Художник сидит на красивом холме
И пишет кистью о небе.
Но все краски сплетаются на холсте
Единственной мыслью о хлебе.
Только листья опавшие душат
В полотне ветер лета,
А художник разыскивал душу,
Что на голое небо надета.
Так писатель корпел над тетрадкой,
Что уснул на своем полуслове,
Когда набивал до отказа
Эти строчки надуманной болью.
Свеча, вдруг упав, не погасла,
Огонь полетел по листкам, -
Так негорящие рукописи
Летели пеплом к ногам.
1996
Про негорящие...
© Copyright: Алена Сулейманова, 2008
Свидетельство о публикации №108121504627
Свидетельство о публикации №108121504627
Рецензии