Они рождаются из боли,
Твои нелепые стихи,
Они стучат дождями крови,
С небес - грехи.
Ты не позволишь им глумиться
Над терпким выболенным "да",
Но продолжаешь веселиться:
У всех своя беда.
Ты не шагнешь туда, где вязко,
Где тишина, как стон.
И не придешь просить прощенья,
Как на поклон.
А люди - тысячи и сотни,
Прозрачно-пестрая толпа,
Идут домой, с тусовки, в гости -
У каждого своя беда.
1995
У каждого своя...
© Copyright: Алена Сулейманова, 2008
Свидетельство о публикации №108121502900
Свидетельство о публикации №108121502900
Рецензии