Лишь потому, что пониманья нет...

Прости, мне больше нечего сказать:
Так жаль, но весь культурный облик мира
Так пуст, так чёрств. И больно признавать,
Но нам ума придумать не хватило
Тех слов, что могут душу передать.

Нет, дело не в тебе и не во мне,
И даже не во всех, кто рядом с нами.
Мне просто очень холодно в тюрьме
Под сине-голубыми небесами,
Пусть даже в самой радужной весне.

Душа кричит не в том диапазоне,
Чтобы её услышать кто-то мог.
Кому молюсь? — Не богу, не иконе,
И даже не распутью трёх дорог —
Мой идол на протянутой ладони.

Душа пуста… для всех, кто на пути
Встречался мне в теченье этой жизни.
Но этот груз так тяжело нести —
Он, судя по всему, здесь просто лишний…
О, Боже, умоляю, отпусти!

Ну забери всё то, что не в награду
Ты вместе с жизнью мне нелепой дал,
Не объяснив, что никому не надо
То, что несу; что мир безумно мал,
Чтобы дарить себя кому-то рядом.

             

Ну почему так страшно унести
Всё то, что есть, с собой, не раздарив?
Мне б жить, мне б петь и всю весну цвести!
Но никому не нужен мой порыв.

Моих терзаний и стремлений след
Угаснет, как свеча, что не согрев
И никому не подарив свой свет,
Сгорит дотла, стать нужной не успев.

Ведь если зажигается звезда,
То не напрасно,  — люди говорят, —
Она кому-то всё-таки нужна.
Но для кого мои огни горят?

Кому мне подарить свой яркий свет?
Иль, может, что-то я не поняла?
Иль, может, не услышу я ответ
И просто так сожгу себя дотла?

Иль, может, жизнь пройдёт, и я умру,
Так не сумев увидеть и понять,
Что кто-то стал счастливым поутру,
Кого вдруг довелось мне повстречать?

Что для него мне был дарован свет,
Ему на миг лишь путь он озарил,
И он не должен ничего в ответ —
Он всё уже кому-то подарил.

Скажи, а я? А где моя звезда?
Мой эгоизм прости мне и скажи,
Когда её узнаю я, когда?!
Когда услышат крик моей души?

Иль всё напрасно, и моя мольба,
Как мольбы миллиардов до меня,
Пуста, нелепа, попросту глупа,
И нет любви и пониманья, и огня?

Иль, может, ложь всё то, чем мы живём?
Тогда зачем, о Господи, зачем?!
Нет, никого и ничего мы не спасём,
И у людей нет вовсе общих тем!

Любая жизнь — лишь горсточка углей,
Что мы наивно приняли за свет!
Скорей уйти, исчезнуть поскорей —
Лишь потому, что ПОНИМАНЬЯ НЕТ!

10.03.07  00.17