Поэт не нуждается в отдыхе, славе,
Не нужно все это писателю лир,
Не хочет дышать он всю жизнь той отравой,
Что с грохотом пишет о нем этот мир.
Глаза закрываются, руки не пишут,
Нет сил что бы просто прочесть пару строк,
Он тихо промолвит лишь: "Ненавижу!",
За что же поэт наш настолько жесток?
И лирика сон обуял молодого,
Не дописал всего несколько строк,
А утром нальет он вина молодого
И сделает быстрый и жадный глоток.
И снова пишет он весь день:
Все утро, вечер и всю ночь,
Пока во взор не вступит тень
И не уйдут все мысли прочь.
Вот снова ночь- он за пером,
Он пишет пакостную оду,
Он всем прочтет ее потом,
Сейчас он хочет просто воду.
Поэт
© Copyright: Никита Мельников, 2008
Свидетельство о публикации №108121300040
Свидетельство о публикации №108121300040
Рецензии
