Порой мне кажется, что я себя в стихах изжил и умер,
пролился в леденящих душу снах росою на некошеные травы
и мелким бисером смотрю, блистая серебром луны
как неоконченные главы обрывками тумана по реке уходят в неизведаные страны...
Но то проходит как ангина или грипп. С зарею утренней я встану,
из ножен выну нежной розы шип и озаренный мною стих вонзится в чье-то ищущее сердце.
А может превратится в прах, подхватит его ветер и где-то в пасмурных слоях, просыпит в дождь,
идущий в бездну небытия...
Порой мне кажется..
© Copyright: Федор Шумелов, 2008
Свидетельство о публикации №108121200907
Свидетельство о публикации №108121200907
Рецензии