Хочу убежать к тем поэтам, где мне хорошо

***  8.-10. 12.08
Хочу убежать к тем поэтам, где мне хорошо,
Где выше себя нет нужды мне подпрыгивать рьяно,
По  сути - проста, грубый камень в отколах, в изъянах,
В корнях - от сохи, за которою прадед мой шел.

И если пытаюсь извилины сильно напрячь-
Болит голова, и приходит  лихая отвага,
Такое пишу, что краснеет порою бумага,
Когда – от стыда, а когда – от другого... Палач

Сама я себе.  Ну, зачем адвокаты, суды,
Чего усложнять... Ни к чему мне с гербами бумажка,
С собой разберусь я сама...Небольшая поблажка –
Слова порифмую, оставив на время труды.

Уж с детства  с чудинкой, испугана серым волкОм,
Живущим в лесах, а порою в избе под кроватью,
Помечена чьей-то - не мне разбираться -  печатью, 
Испачканы пальцы каким-то волшебным мелком.

Пишу и пишу, между пахотой, летней страдой,
Осенней уборкой, и зимним трепаньем кудели,
Слова не богаты, что были – и те оскудели
С годами, с трудами, и с жизнью такою простой...

Но, видно, гордыня пинает порою в края,
Где легкость ума,  где народ образован и светел,
Порхают кругом, а мой след на земле так заметен...
Прикинусь своей – вылезает сермяжность моя,

Хочу убежать к тем поэтам, где мне хорошо,
Где словом простым выражают открытые чувства,
Без глянца с гламуром, поверх наведённым искусно,
И там я могу слово «русское» вставить в стишок,

И вещи назвать - как они назывались всегда,
И фразой простой объяснить то, что рвет мою душу,
Раз блажь мне писать – ладно, эту я блажь не порушу,
Но буду сбегать, где попроще, хотя б иногда...