Что же нас ждёт? Не знаю. Кажется, мы умрём.
Мысль - это бег по краю ночью и день за днём.
Узких ступеней марши. Выщербленный пролёт.
Вырваться из-под стражи -- лихость, да не зачёт.
Та же стезя, аркада, линия-серпантин -
Волны, витки спирали – скорбный Экклезиаст.
Золото – зло… едва ли, просто балласт.
Даже распад Пангеи не образумит мир.
Так и живём, стареем: гречка-гарнир.
Действие – мелодрама, завтра начнёт отсчёт:
Кто-то воскликнет «мама»,
Кто-то умрёт...
Скорбный Экклезиаст
© Copyright: Алексей Горишний, 2008
Свидетельство о публикации №108121203192
Свидетельство о публикации №108121203192
Рецензии