Мастер древних фотографий

Грунт тает,
Снег ложится,
Тебе он точно не приснится.
Белее света,
Как чиста!
Необыкновенно хороша…
Смотрелась в зеркало весна,
Но там не видела себя:
Все кочки, грязь…
Деревья в дрёме?
Как сухие!?
«Но это все не я,
Не Я….» -
Душа кричала.
Слез корыто;
Глаза давным - давно закрыты…
И жизнь по рельсам,
Только стук!
А сердце бьется,
Уж чуть-чуть…
Как мастер древних фотографий,
Он пишет слепок на холсте,
А все, что «пакостно» судьбе,
Алхимии подвергнет взмах.
Красоты тела,
Совершенство,
Манящий взгляд…
Ведь мастер властен над холстом,
Ему по силам восхищенье.
И вот покинули сомненья –
Вы в тонкую вошли материю.
Как  скальпелем хирург –
Отрежет раковые ткани,
Что в унисон уже сыграли!
Снег мрамором ложится,
Его оковы толще сна.
Запрячут боль,
Прочь, Сатана!
Пусть муза счастьем насладится,
Она свободная как птица…
Ушла,
Оставив часть себя…
Забыла горесть и страданья,
Они теперь уже приданье;
Дополнят образ рукотворный,
И спичкой разожгут Любовь.
Любовь к себе,
   Любовь к судьбе,
      И к Миру, счастью на земле!