Мы в подземном переходе.
Играет загрустивший джаз.
Ты плачешь стильно. Сейчас в моде
Плакать, не опуская глаз.
Затем ты говоришь чуть слышно,
руку отпустив мою:
"Пыталась... Хотела... Не вышло..."
Я развернулся и ушел. Стою.
В руках букет ненужных роз,
На улице звезды и вечер.
Все, как и предсказывал прогноз:
Снова один... Время залечит...
Снова...
© Copyright: Струганов, 2008
Свидетельство о публикации №108121103919
Свидетельство о публикации №108121103919
Рецензии