Ф. И. Тютчеву

                Учитель мой,
                благословенным
          Твоим заворожён стихом!            
          Учусь, надеясь, что потом
          Мой станет, как и твой:
                нетленным.


Какая радость от стихов? -
Нет, не приносят облегченья
Души прекрасные движенья
И счастья – составленье слов.

Лишь только кончится строка,
А на уме уже иное,
И к новым поискам покоя
Невольно тянется рука.

Безмолвный диалог с собою 
Не день – теперь уже века:
Пока перо летит!
                Пока
С листами разум ищет боя!               
               
Замкнётся круг.
                Пройдут года,               
Истлеют в прах произведенья;               
Венец творения – забвенье…               
Так было, будет так всегда.

               
Но вдруг случайное движенье      
Снимает с полки ветхий труд,             
И расцвело стихотворенье,
Слова волнуются, бегут!
Как будто смысл им назначен
Лишь для кого-то одного,
И если тот, кто предназначен
Войдёт в гармонию его -          
То обоюдная удача:         
Проникшись, человек грустит,            
Так, словно с ним, от счастья плача,
Душа поэта говорит.

И, дочитав стихи до точки,   
Читатель рад уже тому,       
Что он нашёл сегодня строчку               
Давно созвучную ему. 
         
                29.11.2008г.