Дождь... Искромсан, изранен
Шумом потока авто.
И потому он чуточку странен,
Надрывен и, будто, - потом.
Нет, не сейчас и не здесь -
Места ему не осталось:
Стаи прохожих, машин - не влезть,
Разве что самую малость.
Так, моросит, лениво и пусто,
Пусто, как город, как жизнь.
Нет в нём ни мысли, ни слова, ни чувства -
Cловно без книг стеллажи.
Мы с ним похожи твёрдостью кости,
Ленью, отсутствием мякоти -
Съели всю сливу какие-то гости...
Но нам хорошо - нам слякотно.
Морось
© Copyright: Сергей Татур, 2008
Свидетельство о публикации №108121100128
Свидетельство о публикации №108121100128
Рецензии
