Лютое

В мину;ту сла;бости свое;й,
Я смысл слов не пони;маю,
И фра;за ве;чная «лю;бить»
Дво;який смысл обрета;ет.
Мне ка;жется, здесь сокраще;нье —
Из двух в еди;но превраще;нье:
«Лю;-би;ть» — ведь э;то лю;то би;ть!
Госпо;дь реши;л меня; учи;ть!
Ро;зги свое;й Он не жале;ет,
Нака;жет, а пото;м леле;ет!
Но в бо;ли то;й — уро;к живо;й,
В ней свет, сокры;тый тишино;й.
Уме;ет бо;льно поража;ть,
Чтоб за;ново пото;м собра;ть.
Любовь не то;лько ра;йский сад,
Где в ка;ждый миг ты сча;стлив, 
Рад,
Она; и тру;дный перека;т,
Где дух крепча;ет во сто кра;т.
Не в грубо;сти его; уро;к,
Он не кале;чит, он куёт
Хара;ктер кре;пче ка;мня, ста;ли,
Чтоб ду;хом мы пото;м не па;ли.
Он как садо;вник обреза;ет
Сухи;е ве;тви, что меша;ют,
Привы;чки, стра;хи, ло;жный путь,
Чтоб душа; могла; вздохну;ть,
Чтоб различа;л добро; и зло;,
И милосе;рдие пришло;.
Люби;л, проща;л и помога;л,
Во всём на Бо;га полага;л
И славный получил венец
Который даст тебе Отец.