Какой его ветер случайно задул
Мой разум никак не поймёт,
Но к нам привезли в батальон, под Кабул,
С минувшей войны миномёт.
Облуплена старая краска на нём,
В зазубринах ствол и плита.
Когда-то бывал он под шквальным огнём,
А нынче, одна маета.
Его нежно гладила чья-то рука:
«Держись, коль солдатом вновь стал!»
И думали мы, обступив «старика»,
Что место ему - пьедестал.
Ему бы в музейной стоять тишине,
Иль на переплавку, на слом.
Он так воевал на афганской войне,
Что мы им гордились потом.
Старик
© Copyright: Иванов Николай Иванович, 2008
Свидетельство о публикации №108121002889
Свидетельство о публикации №108121002889
Рецензии
