На пепелище ходят мысли
Уже разграбленных эпох,
Там жизнь давно свернулась, скисла,
Исчезла власть, сменился бог.
Сквозь серый слой засохших веток,
Как руки сгорбленных старух,
Что потеряли своих деток,
Сочится темный, страшный дух.
Везде зола, здесь нет живого,
Наполнен горем и тоской
Последний лист фотоальбома,
Закрыв все прежние собой.
Число семнадцать - всё забыто,
Всё перевернуто вверх дном,
Ушла эпохи прошлой свита,
Число семнадцать стало злом.
Семнадцать
© Copyright: Александр Байдаков, 2008
Свидетельство о публикации №108121001620
Свидетельство о публикации №108121001620
Рецензии