Погребальное

Мир тонет в вязкой тине суеты,
Мир гибнет в никотине и злословье,
Яд сладострастия зовёт любовью
И слабостью - заветные мечты.

Взгляд в небеса приравнен ко греху,
Мечты о вечном - к умопомраченью,
И мы уже не жаждем избавленья,
Глубокомыслием зовём труху,

Оскал - улыбкой, искренностью - ложь,
Любовью - неприкрытое бесстыдство.
Мир обречён. Осталось отравиться
Иль сгоряча воткнуть в аорту нож.

А может, жить? Дышать и не грустить,
Влюбляясь, ссорясь, радуясь и плача
И вместо Бога идолу удачи
Молитвенные жертвы приносить...

А над Москвой стоит печальный звон,
Во всех церквях рыдают воском свечи
И погребально наползает вечер
На слёзы патриарших похорон.

Всем всё равно. Рыдает только дождь
И те же свечи (парой строчек выше).
А жизнь идёт, мы мыслим, любим, дышим
И никотином душим в сердце дрожь.

И в пьяном ослеплении того,
Что мы несчастные, дерзаем звать любовью,
Готовы жертвовать мы жизнью, счастьем, кровью,
Не видя и не слыша ничего.

Мы так глупы, наивны и юны,
Что нам и океаны по колено,
Нам не помеха крепостные стены.
Мы видим до сих пор цветные сны.

И в этих снах нам видится весна,
И в этих снах мы видим лица милых,
И в этих снах мы набираем силы,
Ведь завтра ждёт нас новая война.

Война с тоской, война с самим собой.
А мочи больше нет, мильон терзаний
От наших глупых, маленьких желаний
И призрачной надежды на покой.

Покой получит тот, кто заслужил,
По ком грустят колокола столицы.
А мы живём. покой нам только снится.
Всё впопыхах, всё наспех. Мы бежим.

Мы мчимся. Кажется порой, что по делам.
И кажется, куда-то. Нет, впустую.
Всё впопыхах, поверхностно и всуе,
И слишком много чести пустякам.

Растрёпана причёска на бегу
И капли ливня тают на ресницах.
А Блок был прав: покой нам только снится.
Я замолкаю. Больше не могу.

<8-9 декабря 2008 г.>