Устали стены от дождя,
И выдох на окне в унынье,
И желтой краской октября
Воронам ветер метит крылья.
А ранним утром по воде,
Мороз слюду свою раскинул,
И ветви ивы на плече
Причала,
зыбко, сонно, стынут.
Стремиться все забраться в дом,
Там где тепло и треск поленьев,
Где мята, спорит с кипятком,
О вкусности варенья.
Где за столом сидят тесно,
Забота, уваженье,
Где от свечей идёт тепло,
В строках стихотворенья...
И где живет стихотворенье...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2008
Свидетельство о публикации №108120902331
Свидетельство о публикации №108120902331
Рецензии
