сморщенное солнце
светит оторопелому путнику
в чёрную спину…
а он идёт к своему колодцу,
чтобы впитывать влагу, как губка...
медленно стынет.
стынет и льётся кожа по коже,
он обнимает её и его ничего не тревожит:
взгляды прохожих в чём-то похожих.
вот, глоток воды, вспоминает, так осторожно...
чтоб не вспугнуть образа! -
он знает, не маленький, когда был маленьким:
стоит проснуться и ты потеряешь сюжеты,
не восстановишь...и холодно -
а здесь родное лицо ложится на твоё каменное
и успокаивает тело и местность.
как так получилось, что руки повязаны тряпками!? -
а лицо опрокинуто в маску..?
и что это, где я, неужели мир мой и мои награды? -
неужели это точка и это фиаско!?
вереницею слов проходят таборы памяти:
прости меня, мама
прости меня, папа
брат мой, прости
прости и ты,
та что встретишься мне на пути...
Ему Дали Его Внутренний Мир
© Copyright: Артём Панов, 2008
Свидетельство о публикации №108120802925
Свидетельство о публикации №108120802925
Рецензии