В небе плывут облака,
Медленно белым по синему,
Словно бы Божья рука
Ими проводит линию.
И вроде б известен путь.
И, кажется, цель ясна.
Но снова стреляет в грудь
Маленькой пулей весна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.