Побег
Мечтать! Пусть обманет мечта.
Бороться, когда побеждён!
Искать непосильной задачи
И жить до скончанья времён.
(из спектакля)
Вы – мой родной, и я чувствую это.
Счастье – о Вас, мой заветный, мечтать!
Если душа переполнена светом,
Как его весь без остатка отдать?
Знаю, что понята буду не всеми,
Но совершу я поступок лихой:
Ради любви подчиню себе время,
К будущему смело встану спиной
И побегу не полями-лесами,
А сквозь дожди, солнцепёк, холода.
Вместо травы и земли под ногами –
Сутки, недели, сезоны, года...
Мимо гостей в моём сердце случайных
Я пронесусь так легко, с озорством.
Дерзко промчусь, по былому скучая,
Мимо того, с кем летали вдвоём.
Мимо его бесконечных ошибок
И безответственно сказанных слов,
Обворожительных лживых улыбок,
Самоуверенных редких звонков.
Мимо его обольстительных шуток,
Нежных объятий, смешной доброты,
Долгих обид и чудесных минуток,
Маленьких встреч и большой пустоты.
Мимо друзей, что мне раны лечили
После ударов судьбы роковых,
Мимо мгновенья, когда заучила:
Жизнь – это проза, а вовсе не стих.
Мимо печального парня, который
Изрешетил мне невольно нутро,
Мимо больных безответных историй,
Где по слезам скрежетало перо.
Мимо мужчины со взором кошачьим
И обходительностью колдовской,
Мимо бессильного первого плача
Из-за соперницы с длинной косой.
Мимо экзаменов и семинаров,
Школьных уроков и учителей,
Грамот, призов, стадионов и залов,
Вымпелов, сборов и спортлагерей.
Мимо прекрасной принцессы и леших,
Ярких мультфильмов и радужных снов,
Кукол и птицы по имени Кеша,
Мимо написанных в детстве стихов.
Я пробегу даже свой День рожденья –
Справа и слева Советский Союз.
Вот первомайское столпотворенье,
Мимо него не однажды промчусь.
Мимо салютов, Парадов Победы,
Девушек в ситце, гудков заводских,
Мимо стиляг, неугодно одетых,
Галантерей, часовых мастерских...
Я в середине двадцатого века
Остановлюсь и чуть-чуть отдышусь.
Именно здесь отыщу человека,
Ведь без него я назад не вернусь.
Я восхищусь, как цветным фотокадром,
Мощью огромных гранёных колонн.
В кассе московского чудо-театра
С новых афиш улыбнётся мне он.
Он – это Вы, мой родной и заветный.
Вы – это он, тот кудрявый актёр.
Пусть на балкон, пусть на ряд предпоследний
Выпишет «Пропуск в мечту» билетёр.
Ловко сольюсь я с толпой оживлённой
И проберусь на галёрку свою.
Выйдете Вы, кого так вдохновлённо
На полстолетия позже люблю.
Вскинете руки, мелькнут кастаньеты,
Танцы зажгутся, как чувства – весной!
Сотни поклонниц, нарядно одетых,
Вновь очарует Ваш страстный герой.
Ну а потом, когда рампы погаснут
И не останется занятых мест,
Я в уголке промолчу о прекрасном,
Стоя под вывеской «5-ый подъезд».
Там, у служебного входа, девчонки
Будут шептаться, слова подбирать,
Носики пудрить, расчёсывать чёлки
И кавалера галантного ждать.
Вступите мило Вы с ними в беседу,
Я посмотрю на Вас из темноты,
Не попрошу ни о чём и уеду
Ради одной нереальной мечты.
Справочник мне телефонный поможет –
И к Вам в театр придёт, например,
Новый сценограф, актриса, художник,
Или гримёр, ассистент, костюмер.
Стану для Вас я отзывчивым другом,
Чуткой душой и надёжной рукой,
Ваши сомненья развею и скуку
Словом, и делом, и доброй строкой.
Не запретит мне никто верить в сказку!
«Вдруг!.. Ну а вдруг, - повторю себе вновь, -
Вы с меня снимите скромную маску
И разглядите под дружбой любовь?»
Тот звонок высушит мокрую осень
Или растопит сугробы зимы...
Я возьму трубку, и голос Ваш спросит:
«Здравствуй. А может быть, встретимся мы?»
Свидетельство о публикации №108120600675
Жизнь – это проза, а вовсе не стих."
Юленька, а вот от этого мгновенья надо всегда - прочь! Оно вообще не для Вас. Мы ведь сами делаем свою жизнь прозой или стихом. Ваша кажется мне именно стихом, недаром же бабочкам в ней место целый год...
С искренней симпатией,
Рита
Марфи 06.05.2009 09:07 Заявить о нарушении
Юля Володина 06.05.2009 10:27 Заявить о нарушении