Чёрно-Белая Плёнка

шёл прошлогодний снег,
падая на новую голову -
тая в волосах.

а он идёт, укрывшись сверху капюшоном,
мимо домов с блёклыми окнами,
хранящими в подвалах звуки тромбонов
старых историй с прошлыми нотами.

та, что летала, теперь шьёт,
манипулируя шерстью на спицах,
свитера внукам...и ждёт -
их, чтобы запомнить хоть лица

и голос, проходящий через все тайны племенного рода.
помолчи...слышишь? - играет музыка 60-х -
она мне снится, а для вас это лишь чёрно-белая мода -
для тех, кто ищет свободу в этих помятых

бумажках с перфорацией...
забывая запахи свежего скоса и свежесть после дождя,
размахивая квитанцией...
убери её и забудь! - на них не найти её страсти огня -

что пылал во мне, когда меж нами
были лишь свечи...задуй...и именно в этот миг - добрый вечер.
а ветер гонит и гонит тени, окружая...
хотя и без того в душе хватает серой безликости, которую нечем

заполнить...которой не нужно и нечем заняться
...и у которой - нет сил признаваться.
и этот город не сильный – а лишь хочет казаться
таким, чтобы заставлять разбираться

во всём этом - целый свой век,
кидая на тяжёлую голову
весь накопившийся прах –

размазывая взгляд по толпам и зданиям,
по мимике с окнами –
грозным эхом мотая дни и расстояния
да тревоги сонмами.