Итог

                И в комнату с шумом врывается воздух с моря
                - оттуда, где нет ничего вообще.
                Иосиф Бродский


Она влюблена. Как термометр это чувствую.
Волосы отрастила. Глазки грустные.
Господи, я опоздала на пару месяцев.
Контраргументы во мне отсутствуют.
 
Я посылаю ей письма в решётки каминные.
Горько рыдаю над песнями и стихами.
Фотки смотрю раз в неделю, по распорядку.
В целом, пока  живу. И пока нормально.

Утром не помню ее. Я вообще утром мрачная.
Нервно курю, добираясь до ржавого поезда.
Мелочь в кармане отстукивает сдачей нетраченной
«да, я люблю её! да, я люблю! я люблю её!»

Вечером редко когда заползаю до плинтуса,
Нежно себя укоряя-какая ты глупая!
Надо прощать, отпускать и выписывать вольную,
Гордо шагать, под привычное  зимнее хлюпанье.

Она влюблена. У неё стихи снова пишутся.
Смотрит по-доброму, впрочем - она святая.
Господи, Я в судьбе её только чувствами
За километры своей Антарктидой таю.

Я не пойду к ней на встречу, чтоб было правильно.
Мне мазохизм надоел, я устала мучиться.
Самая светлая, самая тёплая девочка,
Мы не знакомы- и это самое худшее..