Наш дряхлый мир , как старая лоханка
На медленном огне трясётся и дрожит,
Проснулся и узнал, что с позаранка
Сто семдесят один застрелян и убит.
Всего один десяток террористов,
И каждый до зубов вооружён,
Без сожаленья, страха, даже мысли,
Убили тех, кто вовсе не причём.
Затем и сами двинулись за ними,
Быть может извиняться в небесах,
Такие вот пошли сегодня были,
Тут не поможет поздний гнев в сердцах.
Не помогают слёзы и молитвы,
Ни клятвы, ни угрозы отомстить,
Зарезаны без боя и без битвы
И без надежды будут хоронить.
Кровавое хобби
© Copyright: Денисов Д.А., 2008
Свидетельство о публикации №108120301286
Свидетельство о публикации №108120301286
Рецензии