Становится холодно
И только липкий и перманентный свет греет.
Свет свечки.
Или желтой слезинки под потолком.
Висящей на нитке.
Треснул бетон
от хлопка кулаком.
Молотком
По стене.
Словно узор.
А потом
неудержимо бежать вон
кувырком.
А за углом
в театральной кассе шел дождь
Утонул билетёр.
И потоки воды на мостовой.
Весь мокрый,
Стрелой
Летишь вон.
Злой.
Под Луной.
Неживой.
Это всё было сном.
Гротеск Морфея
© Copyright: Сергей Белеберда, 2008
Свидетельство о публикации №108112900595
Свидетельство о публикации №108112900595
Рецензии
